En Bagdad, la perla del Orien¬te,
reinaba el glorioso califa Harun-al-Rashid, cuya fama de bueno había
atravesado mares y desiertos.
Y he aquí que un día llegó a ese
palacio un peregrino polvoriento, blanco de canas. Era el Sabio de la
montaña que venía a besarle la punta de las babuchas.
Cuando el califa supo que su visitante
era un hombre tan sabio, corrió a su encuen¬tro para abrazarlo.
—¿En qué puedo servirte, hermano?
Tu fama descendió hasta mi palacio.
—También la tuya, desde tu trono,
subió hasta la montaña. Dame acogida cerca de tu .corazón —imploró
el viejo—. Pasé muchas noches en vela indagando el cielo
estrellado. Conozco las estrellas, una por una; pero tú conoces el
corazón de los hombres, que es aún más misterioso. Unamos estos
conocimientos en uno solo.
En seguida el califa llamó a los doce
consejeros, para que lo aceptaran entre ellos.
—La norma no lo permite —objetó
uno de ellos—; estamos completos.
—Me conformaré con ser el último
entre vosotros —insistió el viejo.
—¿Pero, cómo puedes ser el último
si ninguno de nosotros es el primero? —replicó otro.
El soberano escuchaba. Le dolía
decirle que no al buen sabio; pero también le disgustaba contrariar
a los ministros. Y con lágrimas en los ojos le sonrió al erudito
que debía alejar.
—Querer es poder —oyó que éste
murmuraba.
Entonces se adelantó el más
autoritario de los consejeros: —¡Cómo puedes decir eso! Juzga por
ti mismo —manifestó. Y golpeó las manos tres veces. En seguida,
silenciosamente, aparecieron los sirvientes—. Tomad la tina grande
del jardín y traedla aquí al pie del trono —la orden fue
ejecutada al instante—. Ahora llenadla de agua hasta el borde. Así.
Y ahora traedme una taza de agua y una cucharita.
Cuando tuvo todo, tomó un poco de agua
de la taza y comenzó a verter gota tras gota en la tina repleta,
hasta que no cupo más y rebalsó.
—Mira —concluyó el ministro—,
como tú mismo puedes ver, no hay lugar para más. No siempre querer
es poder.
Entonces el viejo se levantó, recogió
su atado, el bastón y, saludando con una inclinación, se dirigió a
la salida.
A los lados de la puerta había dos
floreros con rosas de Oriente, cuyo balsámico aroma perfumaba el
aire. El viejo extendió su mano blanca y desprendió un solo pétalo
que depositó sobre el agua rutilante del recipiente. El agua vibró
centelleante bajo el peso de aquel pétalo leve como un suspiro, pero
se contuvo. Ni una gota se derramó.
—¡Quédate, quédate! —prorrumpieron
todos al unísono. Y el califa, feliz, tomándole el atado y el
bastón de las manos, lo instó a que se sentara con él en la grada
más alta del trono; mas el viejo retrocedió diciendo:
—¡Aquí no! Permaneceré ahí, cerca
de las rosas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario